邻家的爷爷

主演：杰瑞米·埃尔卡伊姆崔宇植韩马利 Paul Stojan
类型：纪录片
导演：NandoOlival
状态：已完结
年份：1998
地区：香港
语言：闽南语
豆瓣：汉语普通话分
热度：1.0℃
更新：1970-01-01
邻家的爷爷# 《邻家的爷爷》电影片段时间：2023年秋，一个普通的工作日傍晚地点：上海某老旧小区，六楼顶层的天台我叫陈默，今年三十二岁，在一家互联网公司做UI设计。我在这栋没有电梯的老公房顶楼住了六年，却从未真正认识过我的邻居——直到那个黄昏。事情要从两小时前说起。那天下午，我接到人事通知，公司第三轮裁员，我的名字在名单上。这不是意外，三个月前项目组解散时我就有了预感。但真听到那个消息时，我还是懵了。我机械地收拾办公桌，把马克杯、绿萝和相框塞进纸箱，乘电梯下楼时，保安老张还在喊“小陈，这么早下班啊”。我没回头，像条被潮水冲上岸的鱼，拼命吸气却得不到氧气。回到家，我瘫在沙发上刷手机，看到大学同学又在晒新买的房子——四环内，精装修，落地窗。我划过去，又忍不住划回来，盯着那张照片看了很久。一个念头从心底浮起来：我这辈子还能拥有这样的生活吗？这念头像针一样细，却扎得生疼。我开始认真思考要不要删掉所有社交软件，把身份证塞进信封，买一张去西南小城的单程票。在那里，也许一个月两千块就能活得挺好。我可以去当民宿管家，或者给景区画墙绘。这个念头越来越清晰，我甚至打开了12306，手指悬在搜索键上，只差一个点击。就在这时，门被敲响了。咚咚咚，三下，不重，但很稳。我猛地惊醒，像从深水里冒出头来。我起身打开门，门外站着一个瘦削的老人，穿着洗得发白的中山装，头发全白了，但腰板挺得笔直。他手里端着一个搪瓷小盆，盆里放着四五个青色的橘子，叶子还连着。 “小伙子，邻居说你最近加班多，我老伴让我送几个橘子来，她老家树上结的。”他的声音有些哑，但每个字都清清楚楚。那是我第一次真正注意他。我在这栋楼住了六年，只知道隔壁住着一对老夫妻，姓什么，做什么，一概不知。此刻仔细看他的脸，那双老花的眼睛后面，似乎有一种说不出的温和。 “谢谢您，爷爷。”我接过搪瓷盆，手心触到他指尖的温度，粗糙，冰凉，却有种奇异的踏实感。他点点头，转身要走，又停下来：“小伙子，你现在忙不忙？” “不忙，我...我今天正好没什么事。” “那你陪爷爷上天台坐坐吧，我正要去浇花。”他说这话时语气平淡，却带着某种不容拒绝的分量。我跟着他爬上通往天台的铁梯。推开那扇锈迹斑斑的铁门时，金色的光芒忽然涌进来——原来已经黄昏了。天台上种满了植物，沿着矮墙排成两排。有月季、茉莉、薄荷，还有几棵矮小的橘子树，树叶在斜阳里泛着油亮的光。爷爷走到墙边的水龙头前，拧开水管，细小的水珠洒在叶片上，反射出细碎的光。 “你是设计东西的吧？我看到你灯经常亮到很晚。”他头也不回地说。 “嗯，做网页设计的。” “设计这东西好，可以造东西。”他用手指轻轻拨弄一片叶子，“我年轻时候也想学画画，家里不让，说画画养不活人。” “那您后来做什么了？” “在印刷厂当工人，一当就是四十年。”他直起腰，用袖子擦了擦额头，“退休金够过日子，老伴身体也还行，就是现在厂拆了，原来的地方盖了商场。” 爷爷说，我住的房子是当年印刷厂的宿舍，他在这栋楼里住了三十八年，从壮年到白头。楼里的人都换了三四茬，只有他和老伴一直没走。他们看着年轻人搬进来，谈恋爱，结婚，搬走，生活像流水一样从这栋楼里流过，他们站在原地，像两块石头。 “最近看你走得早，回来也早。”爷爷关掉水龙头，转过头看我，“是不是工作不顺了？” 我突然愣住了。六年了，我每天上下班，和邻居的交流不会超过一句“早上好”。但在一个老人的视线里，我的所有变化都被清清楚楚地看在眼里。 “被裁了。”我听见自己说，声音干涩得不像自己的。爷爷没有说“没事”“会好的”那些话。他走到天台边缘，指着楼下小区。从六楼望下去，黄昏的小区像一幅错落的拼图，灯光从各个窗口亮起来，有昏黄的，有冷白的，有暖橙的。 “你看那些窗户，每一扇后面都住着人，都有自己的日子。”他的声音很轻，像在自言自语，“你邻居张家女儿今年考上大学了；楼下李阿姨儿子在大城市做律师，一年回来一次；二单元老王的儿子去年离婚了，孩子判给了女方。这都是鸡毛蒜皮的小事，可不就是这样吗？” 他停了一下，接着说：“我老伴说，人这一辈子啊，就像织毛衣，有些线织进去了，就再也抽不出来了。有些线断了，接上就好。只要还活着，就能继续织下去。” 天边最后一丝橘光隐没在楼宇后面。爷爷从口袋里掏出一个橘子，就是刚才送我的那种青橘，轻轻剥开，掰下一瓣递给我。“吃吧，虽然看着青，其实很甜。” 我把那瓣橘子放进嘴里，酸味先涌上来，然后，真的有一种淡淡的甜在舌尖上散开。在这个我住了六年却从未真正看清的天台上，在这座我生活了十年却依然感到陌生的城市里，一个八十二岁的老人用一个青橘子告诉我：酸过后就会有甜，只要你肯等一等。或者说，只要你肯尝一尝。那晚回到家，我没再打开12306。我把那盆青橘放在桌上，橘子的清香在房间里慢慢散开。我忽然想到，六年来，爷爷和老伴就住在我隔壁一墙之隔的地方。我每天经过他们的门口，却从未想过那扇门后是什么样子。而从那天起，我开始认真地看那些窗户。

邻家的爷爷# 《邻家的爷爷》电影片段时间：2023年秋，一个普通的工作日傍晚地点：上海某老旧小区，六楼顶层的天台我叫陈默，今年三十二岁，在一家互联网公司做UI设计。我在这栋没有电梯的老公房顶楼住了六年，却从未真正认识过我的邻居——直到那个黄昏。事情要从两小时前说起。那天下午，我接到人事通知，公司第三轮裁员，我的名字在名单上。这不是意外，三个月前项目组解散时我就有了预感。但真听到那个消息时，我还是懵了。我机械地收拾办公桌，把马克杯、绿萝和相框塞进纸箱，乘电梯下楼时，保安老张还在喊“小陈，这么早下班啊”。我没回头，像条被潮水冲上岸的鱼，拼命吸气却得不到氧气。回到家，我瘫在沙发上刷手机，看到大学同学又在晒新买的房子——四环内，精装修，落地窗。我划过去，又忍不住划回来，盯着那张照片看了很久。一个念头从心底浮起来：我这辈子还能拥有这样的生活吗？这念头像针一样细，却扎得生疼。我开始认真思考要不要删掉所有社交软件，把身份证塞进信封，买一张去西南小城的单程票。在那里，也许一个月两千块就能活得挺好。我可以去当民宿管家，或者给景区画墙绘。这个念头越来越清晰，我甚至打开了12306，手指悬在搜索键上，只差一个点击。就在这时，门被敲响了。咚咚咚，三下，不重，但很稳。我猛地惊醒，像从深水里冒出头来。我起身打开门，门外站着一个瘦削的老人，穿着洗得发白的中山装，头发全白了，但腰板挺得笔直。他手里端着一个搪瓷小盆，盆里放着四五个青色的橘子，叶子还连着。 “小伙子，邻居说你最近加班多，我老伴让我送几个橘子来，她老家树上结的。”他的声音有些哑，但每个字都清清楚楚。那是我第一次真正注意他。我在这栋楼住了六年，只知道隔壁住着一对老夫妻，姓什么，做什么，一概不知。此刻仔细看他的脸，那双老花的眼睛后面，似乎有一种说不出的温和。 “谢谢您，爷爷。”我接过搪瓷盆，手心触到他指尖的温度，粗糙，冰凉，却有种奇异的踏实感。他点点头，转身要走，又停下来：“小伙子，你现在忙不忙？” “不忙，我...我今天正好没什么事。” “那你陪爷爷上天台坐坐吧，我正要去浇花。”他说这话时语气平淡，却带着某种不容拒绝的分量。我跟着他爬上通往天台的铁梯。推开那扇锈迹斑斑的铁门时，金色的光芒忽然涌进来——原来已经黄昏了。天台上种满了植物，沿着矮墙排成两排。有月季、茉莉、薄荷，还有几棵矮小的橘子树，树叶在斜阳里泛着油亮的光。爷爷走到墙边的水龙头前，拧开水管，细小的水珠洒在叶片上，反射出细碎的光。 “你是设计东西的吧？我看到你灯经常亮到很晚。”他头也不回地说。 “嗯，做网页设计的。” “设计这东西好，可以造东西。”他用手指轻轻拨弄一片叶子，“我年轻时候也想学画画，家里不让，说画画养不活人。” “那您后来做什么了？” “在印刷厂当工人，一当就是四十年。”他直起腰，用袖子擦了擦额头，“退休金够过日子，老伴身体也还行，就是现在厂拆了，原来的地方盖了商场。” 爷爷说，我住的房子是当年印刷厂的宿舍，他在这栋楼里住了三十八年，从壮年到白头。楼里的人都换了三四茬，只有他和老伴一直没走。他们看着年轻人搬进来，谈恋爱，结婚，搬走，生活像流水一样从这栋楼里流过，他们站在原地，像两块石头。 “最近看你走得早，回来也早。”爷爷关掉水龙头，转过头看我，“是不是工作不顺了？” 我突然愣住了。六年了，我每天上下班，和邻居的交流不会超过一句“早上好”。但在一个老人的视线里，我的所有变化都被清清楚楚地看在眼里。 “被裁了。”我听见自己说，声音干涩得不像自己的。爷爷没有说“没事”“会好的”那些话。他走到天台边缘，指着楼下小区。从六楼望下去，黄昏的小区像一幅错落的拼图，灯光从各个窗口亮起来，有昏黄的，有冷白的，有暖橙的。 “你看那些窗户，每一扇后面都住着人，都有自己的日子。”他的声音很轻，像在自言自语，“你邻居张家女儿今年考上大学了；楼下李阿姨儿子在大城市做律师，一年回来一次；二单元老王的儿子去年离婚了，孩子判给了女方。这都是鸡毛蒜皮的小事，可不就是这样吗？” 他停了一下，接着说：“我老伴说，人这一辈子啊，就像织毛衣，有些线织进去了，就再也抽不出来了。有些线断了，接上就好。只要还活着，就能继续织下去。” 天边最后一丝橘光隐没在楼宇后面。爷爷从口袋里掏出一个橘子，就是刚才送我的那种青橘，轻轻剥开，掰下一瓣递给我。“吃吧，虽然看着青，其实很甜。” 我把那瓣橘子放进嘴里，酸味先涌上来，然后，真的有一种淡淡的甜在舌尖上散开。在这个我住了六年却从未真正看清的天台上，在这座我生活了十年却依然感到陌生的城市里，一个八十二岁的老人用一个青橘子告诉我：酸过后就会有甜，只要你肯等一等。或者说，只要你肯尝一尝。那晚回到家，我没再打开12306。我把那盆青橘放在桌上，橘子的清香在房间里慢慢散开。我忽然想到，六年来，爷爷和老伴就住在我隔壁一墙之隔的地方。我每天经过他们的门口，却从未想过那扇门后是什么样子。而从那天起，我开始认真地看那些窗户。

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