夜月伊人

夜月伊人# 《夜月伊人》 ## 第一场 **外景·湖畔码头·夜** 雾。 这是四月的第一个夜晚，连空气都带着乍暖还寒的迟疑。 我站在码头的尽头，听见湖水拍打着木桩，发出沉闷的回响。木板上还残留着去年的漆皮，在月色下泛着银灰色的光。远处，有人撑着纸伞走过廊桥，伞沿下露出一截藕荷色的裙摆——这个年代，很少有人穿这样的衣裳了。 我叫沈渡，是白鹭洲最后一个会唱月调的人。 我的祖父曾告诉我，这座被水环绕的镇子，从前每逢月圆之夜，都会有人在湖心的水榭上唱曲。唱曲的女子穿着月白的衫子，声音能穿过三里水雾，直抵每一个撑船人的梦里。 如今，只有我还记得那些调子。 今夜是初七，月亮还缺着一角。 我本不该来码头——这个地方，天黑之后就没人敢靠近。但我还是来了，因为三日前，我收到了那封信。 信是用小楷写的，墨迹很淡，像是握笔的人在极力克制着什么。没有署名，没有来处，只有一行字： *“月到中宵分
外明，伊人应在水
西汀。”* 那是祖父教给我的
第一支月调中，最后的两句词
。除了祖父，世上不该有人知道这
首曲子，更不该有人知道它的完
整唱词。 可我认得那个字迹。
我走上通往水榭的石板
路。雾气比刚才更浓了，月色从云
缝里漏下来，把整片
湖水染成一种朦
胧的珍珠白。水面上浮着
几盏河灯，稀稀
落落的，不知道是谁
放的，也不知道要
漂到哪里去。 水榭到了。 它
比记忆中更旧一些，飞檐上挂着
的铜铃早已锈蚀，
风来时，只会发出喑哑
的声响。我推开朱
漆剥落的木门，门轴
发出凄厉的呻吟。 里面空无一人
。 但石桌上放着一盏茶，还
冒着热气。茶盏是青釉的，杯沿上
印着一枚浅浅的口红印。 我的心
猛地抽紧了。 多少年了？ 久到
我以为那些记忆会随
着祖父的棺椁一
起入土，久到我以为
我再也不会想起那一
夜。 我端起茶
盏，凑到鼻尖。 是桂花
乌龙。 祖父过世后，我再也
没有喝过这种茶，因为整个白鹭洲
，只有一个人会把桂
花和乌龙这样搭配。 “你来了。
” 声音从身后传来，轻轻的，
像是怕惊碎什么。
我没有转身。 “我以为你不
在了。”我说。 “我
一直都在。” 那声音近了。
我能听见裙裾拂
过地面的窸窣声，能闻到风中若有
若无的桂花香。
“这十七年，我一直在等你学会
那支曲子。” 我猛地回身。
她站在月光里，穿着那件月白色
的衫子，眉眼间还
带着十七年前离别
的神色。雾气在她周身缭绕，
仿佛她是这夜的一
部分，随时都会散
去。 “为什么？”我问。 她
没有回答。 只是伸出手
，指尖轻轻落在琴弦上。
那缕月光便活了。# 《夜月伊
人》 ## 第
一场 **外景
·湖畔码头·夜**
雾。 这是四月的第
一个夜晚，连空气都带
着乍暖还寒的迟疑。 我站在码
头的尽头，听见湖水拍打
着木桩，发出沉闷
的回响。木板上
还残留着去年的漆
皮，在月色下泛着
银灰色的光。远处，有人
撑着纸伞走过廊桥，伞沿
下露出一截藕荷色的裙摆—
—这个年代，很少
有人穿这样的衣裳了。
我叫沈渡，是白鹭洲最
后一个会唱月调的人。
我的祖父曾告
诉我，这座被水环