邻居家的姐姐2016

邻居家的姐姐2016# 《邻居家的姐姐2016》电影片段 2016年的夏天来得特别早，六月中旬的时候，知了就已经在老樟树上叫得撕心裂肺。我趴在书桌前写作业，风扇呼呼地转着，把我桌上的草稿纸吹得哗啦哗啦响。透过纱窗，能闻到对面厨房飘来的红烧肉味道——那是邻居家姐姐的妈妈在做饭，每个周三晚上都是红烧肉，从不例外。 我认识苏晚整整十年。她家搬来的那年我四岁，扎着两个小辫子，跟在搬家工人后面跑来跑去。苏晚从面包车里探出头，手里举着一支快要化掉的雪糕，冲我喊：“小不点，接着！”我伸手去接的时候，雪糕啪嗒掉在了地上，她笑得前仰后合。 那是2006年。 十年后的2016年，苏晚十八岁，我十四岁。她刚刚结束高考，而我正被期末考试折磨得焦头烂额。那个礼拜三的傍晚，我照例在阳台上背书，听见隔壁传来叮叮当当的声响。我探过头去，看见苏晚正在往纸箱里塞东西——课本、CD机、墙上的海报，还有那只掉了耳朵的布熊。 “姐姐，你要搬家？”我趴在阳台栏杆上问。 她抬起头，额前的碎发被汗黏在皮肤上，冲我笑了笑：“对啊，考到北京去了，爸妈说提前过去熟悉环境。”她顿了顿，从箱子里翻出一个透明的玻璃罐，朝我晃了晃，“这个，要不要？” 是我小时候送给她的东西。那是一个装满了彩色纸星星的玻璃罐，每颗星星里面都写着愿望。我记得我花了整整一个暑假叠的，叠到手指发酸，然后在她十五岁生日那天，偷偷放在了她家门口。 “你还留着？”我的声音有些发紧。 “废话。”苏晚把罐子抱在胸前，“你写的第一颗星星我还记得，上面写着‘希望苏晚姐姐永远不要搬家’。” 我的脸一下子烫起来，像被太阳晒过的铁皮屋顶。那年我九岁，什么都不懂，就觉得邻居家的姐姐特别好，好到我想让她一直住在隔壁。她笑着拆穿了我的心愿，却没有笑话我，而是认认真真地把那颗星星又折好，放回了玻璃罐。 现在她要走了。 搬家公司在第二天早上八点准时到了楼下。我请了半天假，说是肚子疼，其实就为了帮她搬东西。她爸妈在楼下跟搬家公司交涉，楼上只剩下我和她。她抱起最后一个纸箱，环顾了一下空荡荡的房间，目光落在窗台上那盆半死不活的绿萝上。 “这个是我妈种的，带不走了。”她伸手碰了碰那片发黄的叶子，“你要是愿意，帮我养着？” 我点点头，喉咙像被什么堵住了。 她往外走了两步，又停下来，转过身看我。十六岁的夏天，阳光从她身后照进来，让她整个人都镀上一层毛茸茸的金色。她从口袋里掏出一张折得整整齐齐的纸，塞进我手里。 “这是北京的地址，还有我的手机号。”她抿了抿嘴，“你……你好好念书，以后考到北京来找我玩。” 我说不出话来，只是拼命点头。她伸手揉了揉我的头发，就像十年前她第一次见到我时那样。 “傻小子，又不是见不着了。”她的声音有点哑。 楼下她妈妈在喊她。她转身往外走，走到门口的时候，又回头看了一眼那个窗台。绿萝的叶子在风里轻轻晃了晃，像是也在说再见。 我摊开手里的纸，上面是一行清秀的字迹，写着北京的地址和电话号码。纸的背面还写着一行小字，像是临时加上去的： “2016年夏天，答应你的星星我一直留着。以后谁欺负你，打电话给我。” 我蹲在地上，把脸埋进胳膊里。窗外的蝉鸣声铺天盖地，这个夏天好像突然变得好长好长。 后来我才知道，那盆绿萝她妈妈根本就没打算带走。是苏晚前一天晚上特意放到窗台上的，因为她知道，我一定会答应帮她浇水。 那个装满星星的玻璃罐，后来我每看一次，就多一重惆怅。但我没有去过北京。甚至没有打过那个电话。我只是在每个夏天来临的时候，把窗台那盆绿萝端到阳台上，让它晒足太阳，盼着它能多活几年。 如同盼着那些再也回不去的、有苏晚姐姐的夏天。# 《邻居家的姐姐2016》电影片段 2016年的夏天来得特别早，六月中旬的时候，知了就已经在老樟树上叫得撕心裂肺。我趴在书桌前写作业，风扇呼呼地转着，把我桌上的草稿纸吹得哗啦哗啦响。透过纱窗，能闻到对面厨房飘来的红烧肉味道——那是邻居家姐姐的妈妈在做饭，每个周三晚上都是红烧肉，从不例外。 我认识苏晚整整十年。她家搬来的那年我四岁，扎着两个小辫子，跟在搬家工人后面跑来跑去。苏晚从面包车里探出头